Una vieja lata de metal con sentimientos

Eran las 4 de la tarde de un viernes.
Franco tragó el resto de su coctel de un trago. Le pidió
a la camarera la cuenta, desembolso y salió.Afuera estaba
su automóvil, aparcado en la zona de inválidos. Encajó la llave,
el auto rugió y los dos dejaron el polvoso lugar. Recorrieron las
calles de la gran Manzana en busca de un poco de rápida y
corriente acción, pero las servidoras de ese día estaban ya
demasiado explotadas.

- Puro material viejo Ronny. no hay mas que material
viejo en este lugar. – le dijo a su auto; Ronny

-Así es Franco, pero tu no quieres regresar a las
buenas calles de San Francisco – gruño Ronny

- Ya te lo he dicho Ronny tengo que encargarme
de algunas cosas aquí. -

- Bien, bien, pues no tardes mucho. – respondió Ronny
con su voz ronca que provenía del capote

- Lo juro Ronny, no más de esta mierda, regresando a
San Francisco te comprare nuevos neumáticos y tendrás a
una bella dama sentada en el asiento del copiloto. – dijo Franco

Franco y Ronny siguieron por la carretera. Hacían un
buen equipo. Los dos tenían el modo de una pareja
de difíciles mafiosos. Franco llevaba el volátil y Ronny
hacia rodar esos anticuados neumáticos. Ya era noche
Franco se detuvo en la saliente de la avenida Paloma.

- Bien Ronny llegamos, aquí es donde se hará el negocio,
espérame aquí no tardare. -

- Ja, como si pudiera, anda ve, no tardes mucho. – respondió Ronny

- No tardare. Me agradas Ronny, eres fiel compañero y
con buen sentido del humor. –

- Anda Franco déjate de tonterías y ponte a trabajar. –

Franco bajo del auto, se sacudió los zapatos y entro
en el viejo edificio. Oprimió el botón del ascensor.
cuando la puerta se separó aparecieron dos hombres
armados con un cachorrillo en cada mano.
[[Demonios, lo sabia]] pensó Franco mientras
corría de regreso a la salida. En su huida una
bala lo alcanzo en el pecho pero Franco era fuerte y
logro llegar hasta donde estaba Ronny. Abrió la puerta.

-Demonios Ronny lo sabia me tendieron una trampa
esos bastardos. Arranca nos persiguen –

Ronny encendió su motor y salieron de ahí. Los sucios
bastardos treparon en otro auto y los comenzaron a perseguir.
Un fachendoso auto.Para Ronny esas nuevas latas de
metal no eran competencia. Arqueo en varias calles, dando
buenos derrapes y en cinco minutos los había perdido.

-Franco te tenemos que llevar a un hospital,
té estas desangrando todo. –

-No Ronny, no mas, ellos estarán ahí esperándome en las puertas,
están por todos lados y yo ya no lo puedo soportar mas,
me he salvado muchas veces de la muerte y creo que
ahora es momento de darle una oportunidad. -

- Pero Franco ... –

- No Ronny, llévame a la orilla del mar por favor –
le interrumpió Franco

Ronny se estaciono justo a lado del muelle. Franco se estaba
desangrando en el asiento delantero pero al ver el ocaso caer
sobre las olas del mar no sintio nada. Se sentia a si mismo flotando.

- Fuiste magnifico Ronny, no tuve un auto como
tu en toda mi vida. –

- No hables asi Franco, mis luces delanteras
ya estan goteando. –

- Es algo hermoso Ronny, la luz, el vacio, toda esta paz.
La muerte es algo bellisimo. Tu eres una maquina pero
se que lo entiendes. Algun dia a ti te desarmaran tambien
y parte por parte sentiras esto mismo amigomio. Toda la
vida de sufrimiento se ve recompensada por los ultimos
minutos.Hay una musica hermosa que me llama Ronny.
Debo ir hacia ella... es bella... es celestial... -

Un andariego se dio cuenta de que habia un hombre muriendo
en el auto. Pidio por auxilio a gritos pero no habia nadie mas en la
playa. Fue corriendo hasta el auto, abrio la puerta y saco a Franco de ahi.

El cadaver de Franco se quedo acostado sobre la arena mientras
el otro hombre llamaba a las ambulancia.Ronny dejo caer algunas
gotas de anticongelante sobre la arena y salio de ahi rodando,
lentamente.Fue hacia el fondo de la playa. Estaciono ahi y
dejo que la sangre se secara sobre el cuero de los asientos.

La famosa vida de Nick Cave

Nick recordó la epoca
en la que habia tocado
con las malas semillas
en territorio brazileño
donde habia sido feliz,
donde se enamoro,
donde todo fue perfecto
por primera vez.

Recordó a aquella mujer
negra entre sus brazos blancos
y larguchos, con sus labios
carnoso e inflados.

Y recordó tambien el dia
en que el padre de la mujer
los encontró a los dos entrelazados
en su propia cama.

Padre negrito entró al cuarto
cuando oyó algunos gemidos
Nick y la negrita se revolcaban
en la cama. Padre dió un grito
negrita dió un brinco
Nick se cubrio bajo las sabanas
manchadas de semen y sangre.
Padre llamó a la policia
- Un maldito americano ha desflorado
a mi pobre hijita, vengan por el de inmediato !! -
la policia brazileña se llevo a Cave,
lo encerraron en una jaula,
lo golpearon hasta la medianoche
y le dieron de comer galletas
para pajaros.

A la mañana siguiente
lo dejaron libre ya que
la negrita amenazó con
suicidarse si no lo soltaban.

Cave tomó sus cosas
y sin despedirse de su negrita
se largó de aquel lugar
en el primer avion.

Ahora Nick parece un
hombre solo y nocturno,
con un sentimiento que le
hace cosquillas melancolicas
en las manos y le alcanza una copa
para seguir tocando hasta que los
camareros comienzan a subir las sillas a las mesas
cuando todo el cuarto se queda obscuras.

“Every dog has it´s day ”

Los perros
pasan por el bosque
se arrastran en el pasto,
brincan vallas,
se enlodan en el pantano y
se lastiman con las trampas para osos

pero de ves en cuando
algun perro sale del
bosque intacto,
rie de los demas
y aulla al final
del camino
cuando encuentra
a la luna esperandolo.

Vomitos sobre un cadaver

mucha cerveza,
mucha cerveza sobre mi cadaver
y no tengo donde caer,
alguna tumba barata
que pueda pagar con
algunos centavos
dias antes de mi muerte.
Porque nadie me prendera
fuego. no gastaran el gas.
prenderan sus cigarros
y me tiraran al mar
donde los tiburones
oleran mi sangre.
comeran mis viceras.
las pirañas se comeran
mi ano y con ello la mierda
que tengo incrustada en
el cerebro. las ballenas llegaran
a absorber mis neuronas
y las terminaran expulsando
por ese hoyo. ese hoyo expulsador.
y mientras muero en partes
alguien se tomara la cerveza
que deje en el bar y
terminaran vomitandola
sobre mi sucio cadaver.
mucha cerveza sobre mi cadaver,
mucha cerveza.

Mi demente mejor amigo

Victor tomó la pistola
le apuntó a sus amigos
los amigos temblaron
alguno gritó de miedo
yo tome otro trago de la botella
sonriendo al miedo.
Victor siguió apuntando
derecho en sus cerebros.
Era un hombre un poco loco, algunos
creian pero yo lo conocia bien
y sabia que estaba totalmente loco.
Y eso era lo que me mantenia de su lado.
saber que el era otro loco mas.
Que habia alguien mas como yo,
queriendo aniquilarlos a todos .

“Somos todos una bola de escarabajos come-mierda.”

Tomamos un camino juntos
pero para avanzar siempre
se pisan algunas cabezas
y todos buscan ese paso
al que llaman progreso.
Y nada les importa cuando
el exito esta en juego.
No hay relaciones,
no hay amistades,
nada entre ellos y
el exito. Atrevete
a ponerte en sus caminos
y terminaras aplastado,
como una cucaracha;
hecha mierda, pegada
en las suelas de sus zapatos.

Lagañas

- Disculpa, necesito dormir. - Sergio regañó cuando lo despertaron,
no era un buen dia, ninguna buena mañana, amaba quedarse todo el
dia dormitando en su microscopico cuarto pero siempre lo iban
a despertar, de alguna forma la gente activa quiere convertir
a todos en lo mismo, quieren que tambien se activen, que hagan
mierda tambien, es un tipo de envidia disfrazada.
Sergio se levanta pero no puede abrir los ojos, se niegan a
abrirse, se niegan a la luz y asi pasa todo el dia; con los
ojos medio abiertos, nunca dormido nunca despierto.
El cafe y la tv lo mantienen en su estado neutro
mientras se pregunta porque lo despiertan si no
tiene nada que hacer, si no tiene empleo, si no
tiene una familia o amigos con los que convivir.
Pero nadie lo entiende, todos le dicen lo mismo;
Sergio el tiempo es oro, Sergio, debes aprovecharlo.
A Sergio se le fue la juventud hace mucho, de hecho
no recuerda haber tenido alguna. Lo que recuerda
desde siempre es esa botella que guarda debajo de
su cama. Sergio pasa la mano por la alfombra debajo
de su cama y toma el whisky, le da un buen trago a
la botella, recuerda que el tiempo no es mas que
mierda con una cubierta de falsa hoja de oro
y observa como el tiempo lo ha terminado,
lo ha hecho viejo, se ha aprovechado de el
y le ha chupado la poca vida que lo sostenia.

Los verdaderos surrealistas

( A todos esos intelectuales de cafeteria )




Artaud y Dali
tomando a
Breton del cuello,
embarrandole
su propia mierda,
anos chorreantes,
tetas desbordantes
y sucia locura
en su limpiesito
rostro, en toda
su decencia,
en toda esa
bella y formal
arte que no
hace sentir
a nadie.

mezcla de lúpulos y maltas obscuras

La cerveza se destapa,
rueda en la mesa,
me mira de réojo,
me guiña el ojo
y sonrie.

La tomo de la cintura,
acercamos los labios,
nos besamos por
un largo tiempo,
ella deja caer en
mi lengua toda su
deliciosa saliva;
mezcla de lúpulos
y maltas obscuras.

Se termina la pasión,
se pone fria y seca,
la tomo y sin preguntarle
la tiro al basurero
donde las moscas
esperan las ultimas gotas.

Me paro y destapo otra.

Las moscas esta noche
olvidaremos todas nuestras mujeres.

Todos quieren una rebanada del pastel

Linda tiene 65 años
y el esta muerto desde
hace 10 años,
pero ella todavia
mantiene sus cartas,
esas cartas llenas
de amor, coraje y fuerza.

Pero ya es el 2004
y Bukowski esta
enterrado bajo
1 metro de tierra,
y a Linda le llegan
mas cartas con deudas
que las que el le dió
en su vida entera.

Y Linda ahora vende
por Ebay las cartas
de amor que el le escribió
en mas de 500 dolares
cada una.

Martin la intenta detener
porque talves el quiere
tambien un pedazo del pastel,
de el pastel de aquel escritor
que ahora esta siendo tragado por
las lombrices, la tierra y la
avaricia de los que eran
sus pocos “compañeros”.

" Frio "

Una puerta casi
cerrada por donde miro
en las ventanas del edificio
de enfrente el reflejo del cielo.
Alguien se paró y cerró
la puerta por completo.
Dice que le dió frio ...

Historia fuera de los libros

Estábamos en clase de historia repasando y repasando
la revolución industrial,la caída de los imperios
y la grandeza de un emperador francés.
Lo de siempre, tan irrelevante para todos
los que estamos detrás de los pupitres.
La maestra explicaba, ninguno de nosotros
entendía y ninguno de nosotros se interesaba
en entender ninguno de aquellos sucesos.
Nosotros solo sabíamos que las revoluciones
habían terminado, que la independencia no
era mas que una ilusión liberal y que todo
tipo de gobierno había fracasado.
Nos sentábamos callados con los rostros
detrás de nuestros libros. Entonces, alguien
empezó a hablar, era Macgregor, el tipo
que se sentaba a mi lado. Cualquier cosa
que haya dicho molesto a la maestra.

- !! Macgregor callate ya !! - grito la maestra.

Macgregor volteo a verla y no pudo resistirlo.
El dedo cordial de su mano se levanto, las
palomas volaron despavoridamente, la luz
del sol alumbro el aula y las dulces risas de
algunas niñas se escuchaban en los pasillos.
Fue algo impactante. Una gran escena.
A Macgregor lo mandaron a la dirección y
regreso al salón con una suspensión de dos días.
Entre los comentarios de los estudiantes

Macgregor que idiota eres..
Como se te ocurre ?..
Estas jodido..

Todos idiotas, estúpidos. La gente suele no
entender nada. Macgregor sin pararse a escuchar
los estúpidos comentarios de los demás se
sentó a mi lado y los dos reímos. Aquello
si que había sido un suceso histórico para recordar.

Cuando han leido todo me leen ami

Pasan los dias aburridos.
Leen toda la basura
existente y cuando
han llegado hasta
el ultimo punto
ya aburridos,
me leen ami.
Soy el segundo
plato. Todos
somos opciones
opciones flotando.
Y yo soy la ultima
de ellas, aunque
a veces, me enorgullezco
al decirlo, ni siquiera eso.

“ K. O. "

Algunos en un momento creen que pueden llegar a vencer la vida,
a nuestro mayor contrincante. Creen que pueden dar hasta mas de
tres rounds sin tocar lona. Son tirados y vuelven a levantarse
creyendo poder soltar algun gancho sin ser atizados por detrás.
Toda esa gente ilusa. Creen poder pasarla sin tener que matar
a alguien. – Llevala leve.- aconsejan, jaja, pero si es imposible.
La vida siempre nos derrotara, debemos tenerlo en mente, pero
para eso nos hacen falta dos o tres golpizas por semana.
Para recordar las debiles ratas que somos.

Fake plastic love

Panda vive bajo un
pequeño techo de la
calle que detiene
a la lluvia.

Panda hace una cama
con una caja de cerillos
y un pedazo de tela para
su amada.

Panda y su amada
salen a caminar por
la ciudad. Rata
va arriba de su
espalda.

Panda ve a las demas parejas besarse
ve a las demas parejas susurrar a los
oidos del otro unas palabras de amor
y Panda no entiende porque Rata y
el nunca han sido asi.

Panda y Rata
toman el te.
Panda le saca
la silla a Rata
pero Rata no
lo agradece.
Panda termina
su te y mira
la taza de rata
que sigue llena.

Panda ama a un cadaver,
el cadaver de una amada rata
y le intenta dar vida con
todos esos recuerdos que
tiene de ella.

Writer

Una adicción mortal
que te puede llevar
al delirio, a la locura,
a muchos los ha llevado hasta la tumba.

Las teclas ,ver las letras
deslizarse entre la mierda diaria
como traen recuerdos, como te asfixian
te tratan como a un esclavo
te convierten en un adicto.

Todo ese peligro
que traen las letras,
todo ese riesgo,
todos esos roses
con la muerte
son lo que nos
hace seguir aqui
llenando hojas
y hojas en blanco
de manchas de sangre.

Sueño contaminado

"Por entonces ya estaba dispuesto a suicidarme,
y mientras lo pensaba me quedé dormido"
(The road to Los Angeles, John Fante)

Una cancion
de un pajaro
que no puede
volar, que
dentro de su
jaula sueña
con los arboles
y con el cielo azul.

Arboles que ya no existen,
cielo azul que esta contaminado,
sueños que nunca se realizaran.

“ Recibo ”

La linea esta muerta de nuevo,
me siento tan muerto
como me sentia ayer
y el dia antes de ayer.

Nose como arreglarla,
nose como arreglarme,
ninguno de los dos
tenemos posibilidades
de revivir.

Acuesto al telefono
junto a mi y Aprieto el boton del habla
y escucho por el auricular
a la muerte hablarme.

Comodus abscence

porfin,
encuentro dos cigarros
y sirvo algo de jugo
de mandarina. La noche
ha sido insoportable hasta
ahora y mi desesperada
existencia lo hace peor.

Normalmente me calmaria
con un buen trago pero
debido a la situaciòn
economica me conformo
con dos cigarros
y un jugo de mandarina.

La noche ya esta cayendo,
la luna se esconde para ya
no brillar y dejarme solo
con la obscuridad y ahora
no esta tan mal,
algo de blues suena en mis viejas
bocinas,un cigarro se hace cenizas
en mis labios y un jugo
de naranja que suaviza mi garganta.

That cheap bourbon literature

Ese whisky barato
que te raspa la garganta,
que deja el sabor
en tus dientes podridos
por algunos dias.

Que hace que la resaca
sea algo que te lleve
al suicidio matutino.

Que hace con tu estomago
una mierda completa,
que se traga tus ultimos
rayos de vida.

Ese whisky barato,
que a todos los demas
les sabe demasiado fuerte.

Ese whisky barato,
que esperamos
los intelectuales
nunca se intenten tomar.

Historia de viejo decrepito

.< Cada hombre deberia darse cuenta
de que todos podemos desaparecer
muy rapidamente.> C. Bukowski

Viejo decrepito
se levanta de su
silla, un pegamento
parece despegarse
entre su cuerpo
y la silla.

Se da cuenta
de que ya no hay
nadie en su casa.

El perro,
su hijo y
la mucama.

Se ha quedado solo,
el, en ese enorme
apartamento.

Una rigida
sonrisa se
dibuja dificilmente
en el rostro de
viejo decrepito.

Se siente bien
de que todo se haya
idò tan rapido, de
que todo haya
desaparcido en
un abrir y cerrar
de ojos.

Pero algo
lo hace volver
a la silla.

Se sienta
y cierra de nuevo
los ojos esperando
que cuando los
abra otra ves
no tenga que
encontrarse con
aquel aqueroso ser
sentado en la silla.

mi abono

Mira los poemas de Bukowski
mira los poemas de la esquina
sonrìe a los poemas de Bukowski
quizàs ellos te sonrìan tambièn.

Neeli Cherkovski.

Los poemas son gritos
o susurros al oido
que piden ayuda
o que la rechazan,
pero la mayoria
la piden.

Los poemas estan vivos
aunque muchos de ellos
suenen a muerte.

Tienen su estilo,
huelen a flores,
los mios huelen
a flores podridas.

Flores que nadie
riega, que se marchitan
en poco tiempo,
que saben que pronto
moriran y quedaran
enterradas bajo tierra.

Encirculando el periodico

Arturo
se mueve callado
entre las sombras
de la calle con
los demas integrantes
de su banda preparando
su nuevo plan.

Arturo
despues de meses
de estar desempleado
se puso a buscar
entre lo bajo.

Intento de
roba-autos,
pero su panza
inaerodinamica
no le ayudaba
en caso de que
algo saliera mal
asi que lo dejó.

Intento de
violador pero
despues de unos
dias empezó
a necesitar viagra,
y eso le costó
mas de lo que
ganó.

Intento de
traficante
pero sus
venas no le
dejaban de
pedir y el
mismo se
volvió su
unico cliente.

Intentó de terrorista
pero su espalda se cansó
de cargar con esos maletines
llenos de bombas.

Tambien buscó
en el oficio
de secuestrador
en el que tomó
fama y en el
que hasta ahora
sigue ejecutando.
Un trabajo en
el que casi era
un requesito ser
un gordo hijo
de puta sin corazón.

Corazon hecho trizas

.

Un panda malvado y mariguano
sale a los basureros en busca
de algun objeto que comer.
cuando se encuentra con una rata
que le ofrece un poco de hierba
para calmar su hambre.
los dos animales se ponen
verdes,morados y azules.
el panda conoce a la rata
se enamora de ella, y en
medio de una mirada cuando
este la intenta abrazar
esta muere aplastada por
las patas delanteras del
oso que ahora restriega
sobre su blanco pelaje
la sangre de un amor istantaneo
que jamas podra olvidar.

El error creador

< Todo empezó por error > C. bukowski

El error,
todo comienza por ahi.

El amor nace del
error de creer que
el ser humano
puede luchar contra
su naturaleza egoista.

La cultura y la
urbanización nacierón
del error de que
la humanidad creyó
que podrian ser civilizados.
Nuestra vida comienza
con el error de nuestros padres.

Y yo comienzo a escribir
este poema por el
error de creer que
puede salir algo
bueno.

El oficio sin fibra

Soy un portero,
de oficio una
verdadera basura.
No puedo sentarme
si quiera un
segundo, porque
los claxons siguen
retumbando en mis
oidos, no lo puedo
sacar de mi cabeza,
aun cuando duermo
esta ese infernal
ruido.

Cuando voy hacia
mi asiento voy
bajando mi trasero
hacia el y alguna
vieja histerica
comienza con el
claxon, se desquitan
todos conmigo.
Me pone tenso,
realmente tenso.
Cuando me metó
como a las 3
de la madrugada
a el minusculo
baño a soltar
mis despojos
tampoco puedo
estar tranquilo,
mas claxones sonaran,
hasta las 4 de la
mañana siguen llegando
esos chicos ricos
en sus relucientes
hondas con sus hermosas
mujeres y cuando abrí ya
regreso al retrete
y estoy demasiado tenso
me tiemblan las manos
y no puedo soltar
aquella grasienta
hamburguesa que
comi hace 3 dias.

“ Mosca de alas cortadas ”

-Hey mosca ven aca -llamé sin levantar la voz

la mosca vinó zumbando
hasta mi plato de cebollas rancias

-¿que pasa ? -me preguntó

-pues nada, solo quisiera
que me dijeras
¿que se siente
ser una mosca ? -pregunté

- Pues no estan malo -me dijó

Y antes de que siguiera
con mi interrogatorio
sobre la vida de las moscas
esta se fue volando por
la ventana con demas
insectos a buscar un
pedazo de mierda que saborear.

Y ahora estaba solo
con mis cebollas rancias,
llevaba asi semanas,
ningun contacto humano,
me sentia enfermo,
muy enfermo y
verdaderamente solo.

La mosca sabia lo que decia,
debi haberla dejado terminar
su oración;

-Pues no estan malo
como ser humano-. habria dichó seguramente.

“ Ciego al paisaje ”

Leia algo de Kerouac en el camión,
algo que realmente no me interesaba,
pero lo leia y leia.

Cuando baje del camión
tire el libro a la calle
y vi que un vagabundo
lo tomó.

Y aunque el vagabundo no
sabia leer el sabia que
habia algo bello en
todo ese conjunto de
letras que le traia a la vida
recuerdos de hermosas y
explosivas imagenes.

Algo que yo
nunca en mi vida
he podido observar
dentro de mis
recuerdos.

Todos al horno

Una cena familiar,
velas de mi cumpleaños
para decorar la mesa,
mi padre trajó el
mejor pavo que encontró
en el supermercado.
El telefon sonó
varias veces ;

Ring...ring...ring
-no, disculpa mandy, no podre hoy.-

Ring...ring...ring
-lo saludas de mi parte y que sigan bien.-

Ring...ring...ring
-felicidades Harry, perdon por no poder
asistir hoy a tu fiesta de cumpleaños.-

Nos sentamos los tres
en la mesa con velitas
una sucia mesa,
y comenzamos a
tragar el pavo
sin mencionar nada
sobre todos los
asientos restantes.

Y yo solo podia
percibir ese olor
fetido, acido, muerto
y no sabia si era
el pavo o nosotros
los que nos habiamos quemado.