- La débil y extinta palabra -

La palabra ha perdido su poder
y aunque algunos aun la recuerdan
solo hallan los polvos de ella,
los restos que se le van desmoronando
mientras camina entristecida
llorando por la negra carrera del olvido.

“ Karma Coma ”

"Mmm, take a walk take a rest, a taste of rest [taste sadness]
Karma Coma, Jamaican aroma [Karma Coma]” - Tricky

Me dejo caer a la lona en el primer round,
he hecho un pacto con la muerte
y ella me dará el 30% de sus ganancias.
Ganándole a la existencia, engañando a la vida.

Pero puede que la muerte se escape
por la puerta posterior y no la alcancé,
pero se que la volveré a encontrar.
Constantemente me tropiezo con la muerte.

La muerte siempre encuentra un mejor apostador
Y la vida siempre tiene tan pocos seguidores,
todas las noches se ve tan sola y triste
que a veces me dan ganas de animarla
pero entonces recuerdo como me ha traicionado,
entonces, le escupo en el rostro y cambio de camino

Y las dos me embisten por detrás,
como si se unieran en mi contra,
la vida y la muerte burlándose de mi,
divirtiéndose conmigo, haciéndolo como desde el principio.

Noticiero de la mañana

.

El locutor de la mañana
llora entre palabras,
dice que hay malas noticias.

Me siento frente a la tele
para escuchar atentamente.

El reportero se limpia
las lagrimas con un pañuelo
naranja y comienza a informar
sobre los robos, las agresiones,
sobre el caos y las miles de
muertes en las calles del pais.

Acaba el reportaje
y yo me quedo de frente
a la estupida caja metalica
esperando la mala noticia .

" Con raices cortadas "

Tiemblo en mi cama
como un perro con frío,
como un sabueso sin hogar,
como un canino que ha
olvidado donde enterró
sus huesos.

“ Vicio ”

Quisiera dejar de crear,
lo sufro demasiado,
las palabras se me entierran
y rasgan mi piel.

Pero es casi como
una necesidad y una tortura
sin pausas.

Debo de rebotar
a lo de antes,
a la desidia,
a la bebida,
a la pereza,
a la autodestrucción.

Pero si esto es autodestrucción
no lo podré dejar, porque ello
se ha convertido en mi vicio mas fuerte.

“Nuestra misma locura”

Algunas moscas murieron en la bañera
y esta mañana cuando entre vi a una pequeña
mosca entrar por la ventana, seguro ella
tambien me miró y tambien miró el cadáver
de sus amigos, padres o hermanos,
y se paro un momento sobre una loseta
de la bañera a mirarlos con tristeza y llorar,
luego debió haber tomado el coraje
y pensado que ella si lograria salir
en algun momento de esa estufa
del infierno, pero en la noche cuando
regrese después de haber cenado
me asome a la bañera y ahí estaba,
la pequeña mosca ya transformada
en un viejo moscon comiéndose el
resto de sus parientes para poder
sobrevivir otra hora mas.

" Basta con esta tarde ”

Basta por esta tarde,
No lo puedo sobrellevar mas,
Es algo que no logro impedir,
Que no puedo escurrir
Por mi áspera garganta.
Basta por esta tarde
Que caiga la noche ya
Para volverme a esconder
En la tenue obscuridad.
Basta por esta tarde
He dicho ahora,
Pero para mi desgracia
Apenas amanece.

“otro rompecabezas incompleto”

Me encuentro abandonado como antes
y solo pienso en todos esos jugadores
que van por ahí sin preocuparse
moldeando sus opciones,
formando sus alrededores
y pienso en mi,me veo fuera del cuerpo,
y ahí estoy, como cuando antes
estaba adentro, tan inmóvil tan muerto ; igual.
Y pienso en hacer lo mismo que los jugadores;
cambiar las vías, llevar por donde sea a los demás,
pero posiblemente no tenga mas éxito que antes
y de nuevo me quede renunciado como antes
pero esque talvez no hay manera de acoplarme
talvez sea una maldita pieza de rompecabezas triangular
que no entra entre estas perfectas piezas cuadradas
que componen la asquerosa forma de la vida.

A living ghost

Y cuando este muerto habran
muy pocas cosas que recordar de mi.
Tan pocas que pensaran que aun sigo vivo.

- No lo he perdido -

Aunque debil estoy
no he aclarado mi garganta,
mis ojos siguen enterrados en mierda,
mis manos siguen temblando al teclear
sigo tomando y vomitándole al cielo,
no me han llevado las ilusiones,
ni los sueños, ni las opiniones,
sigo escribiendo versos miserables,
sigo siendo ese maldito bastardo
que se sienta en el porche a
dispararle a ángeles pobres, ricos e idiotas.

Sin darse cuenta

“Cuando el mundo se te cierra
muy rapido una botella de vino
se convierte en un amigo razonable.” Bukowski

Cuando me di cuenta
algunas de las botellas
ya habían llegado a la
mitad y la que tenia en
mis manos ya estaba vacía.

Un amigo murió esa noche,
pero yo no me di cuenta
hasta el amanecer cuando
note que un poco de su sangre
se había secado en mi camisa.

Vi a muchos compañeros
tirados en el suelo y a
otros en la alfombra
que estaba llena
de manchas de alcohol y vino.

Fui al baño donde
la vomitada desbordaba
por el escusado,
limpie mi camisa
con el agua del lavabo.

Busque las llaves
de mi auto,
sali a la calle,
arranque el auto
y puse algo de musica
para distraerme del
putrido olor a sangre
y el borroso recuerdo
de un cuchillo en mis manos.

" Humedo amanecer "

La radio esta prendida
dejando fluir el sonido
de la lluvia y la tierra
sobre una mesa en la cocina
donde apenas entra la luz
entre los espacios que
dejan esas viejas cortinas
de tela amarilla que mi
mujer olvidó lavar ayer.

“ Desenchufarse / Despertar ”

El lobo anda solo por el bosque,
se acuesta entre los arbustos
con las costillas quebradas y el estomago vacío.
Aúlla pero el viento se lleva aquel
suave chillido del alma.
Junta todo su impulso restante,
se para soportando el peso
en sus roídas garras,
se mete la cola entre
los colmillos y muerde profundamente.
Se vuelve a tirar en la tierra
y por fin logra despejarse.
La herida en su cola sangra profusamente.
El intenso color de la sangre
se segrega al calor
de la amenazante esfera
de fuego que se asoma
entre las dos montañas
que cubren con sombra
a todos los que aun no despiertan
de este corto sueño en el que estamos todos oxigenados.

Ruido urbano

Un sonido suave y tranquilo,
Que emerge desde el silencio,
Que es silencio,
Que desaparece,
Cuando aparece
la vida.

-Sin opciones-

Esta noche es peor que las otras
aunque las otras no han sido mejores
esta ha sido la peor de ellas
o una peor entre millones de ellas
¿he conocido alguna mejor?
entre ellas no hay presencia
de algo simple o digerible
y ¿porque no he acabado con las noches?
talvez porque ellas ya me tienen terminado
mucho antes de que las pueda concluir,
porque ellas me han rechazado antes,
no porque he rechazado la vida,
porque ella me ha rechazado antes,
sin darme a mi la opción de hacerlo.

La sabia renuncia

Cientifico-1 ha renunciado a su trabajo,
a toda su investigación, a su experimentación
y a su creación, a todo aquello que pretenda
mejorar o progresar en algo. Cientifico-1
esta desempleado y asi se queda, sin aportar
nada a los demas, sin portar nada a si mismo.

Un hombre toca a la puerta del apartamento
de cientifico-1. Knock..knock...knock !!

C-1 se para de su comodo sofa y abre la puerta.

C : Ahh Emiliano, ¿como te va?
E : Pues bien y a ti ?
c : Nada mal, he renunciado al trabajo que tenia como cientifico
y me va bien viviendo de mis ahorros.
E : ¿Porque has renunciado? yo sabia que te iba bien ahi.
C : Si, pero eso no tiene que ver, es solo que me he negado
ah seguir laborando como cientifico.
E : Es una excelente profesión, ¿porque renunciaste?,
¿Como puede un hombre negarse a el progreso?
C : La humanidad no conoce el progreso, han usado
erroneamente la definición por siglos y siglos,
lo que quieren nombrar es la degeneración,
retroceso, la regresión. He encontrado mi forma
de avance, mi forma de evolución y es, que me quedare
parado en el mismo punto de la linea sin avanzar
ni retroceder con los demas, de esa manera mientras
los demas van avanzando hacia atras yo me quedo en
el mismo lugar sin seguir el desbocado progreso. Yo
me quedo adelante de los demas mientras no pueden
regresar a donde yo pare.
E : Lo entiendo Carlos, ¿pero que no entonces en algun
punto de todo ese retroceso aquello desaparecera y
el rumbo de la humanidad volvera al punto de partida?
C : Eso es cierto, pero la humanidad con la estupidez
que es generada volvera a avanzar a donde estaba
una y otra ves mientras yo me quedo a mitad de el
camino observando su inutil circular.


Acabada la converación emiliano sale por la puerta
y ex-cientifico se queda dentro esas cuatro paredes
habitando, parasitando, observando el transito,
avanzando hacia la nada o regresando hacia el avance.

La generación Shampoo / Y

La generación Shampoo



"Marketers know them and love them as Generation Y
or the Echo Boom, a cohort that is more than 50 percent
larger than the 45 million strong Generation X."

Un grupo de jovencitas de 5 grado hicieron un
debate en su clase de ingles y después de eso
todo se fue viniendo abajo para el sistema escolar,
o al menos eso creían ellas. Las faldas se
comenzaron a acortar y las medias ya no se llevaron,
los hombres se desajustaron las corbatas
y renunciaron a esos zapatos incómodos.
Los profesores no sabían que hacer,Las masas de
alumnos eran incontrolables, todo aquello parecía
algo flamante, algo atrevido.Los directores se
veían presionados por la turba estudiantil,
cavilaron en contratar a alguna pandilla de otro
plantel para que les dieran una paliza pero ese
metodo ya había sido usada con otros revoltosos y
la cosa había ido a peor, además, ¿que cosa sino es
el dinero de los estudiantes mantendría los filetes
en los platos de los dirigentes de la escuela, como
se pagarían sus vacaciones y bonos navideños? Se hizo
una reunión en el salón de maestros con los altos
mandos directivos de la escuela y las 5 chicas que
habían encabezado esta revuelta.

-Bueno saben porque estan aquí cierto chicas? –

-Si profesor, los sabemos y queremos que sepan
que por nada del mundo haremos parar este movimiento,
la rabia contenida desde hace años mantiene a los
chicos junto a estos ideales. ¡¡No mas uniformes!!
¡¡ No mas represión estudiantil !! -dijeron las mujercitas
que comenzaban a hablar como todas unas revolucionarias.

-Pero chicas nosotros no queremos detenerlas,
solo queremos llegar a un acuerdo-

-Si me permite la palabra director nosotros
buscamos que se haga lo que pide el alumnado
de esta escuela. Nosotras solo somos una discreta
representación de todos los jóvenes que estudian
es esta escuela, todos estamos en el mismo punto
de pensamiento.-

-Esta bien chicas, no queremos que su aprendizaje
academico se vea afectado por este tropiezo, desde
hoy cada quien puede traer la ropa que quiera, sin
importar su presentación.-
concluyeron los altos mandos de la mesa directiva.



El día se termino, la campana sonó y algunos en
el trayecto a casa arrojaron sus uniformes a la
calle, otros llegaron a casa e hicieron con sus
uniformes una buena fogata. Era una gran gloria
para ellos el saber que habian destrozado una
norma escolar. Al dia siguiente a las 7:30 de la
mañana llego todo el alumnado con sus nuevas
prendas, su nuevo uniforme, el uniforme de
una generación tragada por la moda. Todos con
sus camisitas gap y sus pantalones de Zara
listos para hacer de esta generación todo un cambio.

Mi departamento cerebral

Los cerrajeros dicen
que la mente es una
mansión con muchas
habitaciones, algunas que
tenemos abiertas, limpias
y con luz, algunas otras
a las que les hemos puesto
candado, que estan sucias,
obscuras y de cortinas cerradas.

Creo que yo solo tengo
un pequeño departamento
lleno de basura y restos
de comida del pasado,
con las cortinas cerradas
y una sola habitación donde
me escondo y duermo todo el dia.

Y hoy he querido encerrarme
a dormir toda la tarde pero
no puedo entrar porque he
dejado las llaves adentro
junto a todos los recuerdos
que tire a la basura.

- No es cuestión de suerte-

Borniolli se había salvado por un derechazo
de suerte esa noche y todo el publico lo sabia.
Cuando le elevaron las manos al aire la gente
abucheo y el chico italiano no les hizo reproche
alguno. El sabia que había peleado como una gallina.
Bajo del cuadrilátero y Vincent lo esperaba con
un franela húmeda. Mientras los dos cruzaban el
lugar hacia los bastidores Vincent lo felicitó ;

-Ha sido una buena pelea Borniolli.¡¡Felicitaciones!!–

-No digas esa mierda Vincent, no es una buena
pelea cuando el enemigo es demasiado débil.– respondió B.

-Ahh siempre menospreciándote Bon. No lo
entiendo, solo tu eres el que te considera
una basura, mira a tu alrededor y te daras
cuenta que no es asi. – le dijó Vin

-Bueno Vincent dejemos de hablar sobre mi.
talves solo necesito un cigarillo.- concluyó Borlioni

Vincent sacó de su saquillo una cajetilla
de suaves y se los arrojó a Borniolli que
estaba reposando en la orilla de una banquilla.

-Olvidémonos de los golpes Vin, estoy en un
verdadero problema. Yo no debia noquear a ese hijo de puta.–

-Como no muchacho ? Mi madre que esta invalida
en silla de ruedas sabe pelear mejor que ese
come-mierda que dejaste tirado haya atrás. – dijo Vincent

-Sabes de lo que hablo Vin. Todo esto estaba
arreglado y yo no he seguido las reglas del juego. –

-Que importan las reglas muchacho? Has ganado
y ahora eres rico y famoso por todas estas tierras.-

-Quieren que bailes como ellos dicen Vin,
son hombres peligrosos y tu sabes lo que esto
puede significar. Ni porque les de su dinero me dejaran con vida. –

-Bueno dales el doble hombre y así estarán satisfechos.-

-¿¿¡¡No lo entiendes Vin !!?? No es cuestión de dinero.-

El muchacho boxeador tiró los guantes al
piso, le dió una buena calada al cigarrillo
y se encaminó hacia la puerta.

-Borlioni, muchacho, a donde vas ? –

-No lose Vin, no te lo puedo decir,
no estoy seguro aquí ni tu tampoco,
debemos desaparecer de esta ciudad. –

-Bueno muchacho déjame acompañarte. Nueva York
es una ciudad llena de sicópatas y no lo creerás
pero tengo varios contactos fuera de aquí
que nos podrían caer en mano.-

-Bien. No empacaremos nada. Dejaremos todo aquí
tal como esta, como si hubiéramos muerto Vin.-

-Muertos vamos a estar si no sacamos
tu italiano trasero de esta ciudad.-


Vincent y Borlioni hicieron su salida por
la puerta de atrás; por donde nadie desfilaba.
Ninguno de los dos tenia nave. Los dos eran
peatones de día y parásitos por las noches.
Caminaban por el estacionamiento, eran las 11
de la noche y la obscuridad dominaba la ciudad.
Vin paró al ver que uno de los autos del
estacionamiento tenia una ventana bajada.

-¿ Se puede saber que haces Vin ?- preguntó Borlioni

-Intentando abrir esta nave. Porque si crees
que arriesgare mi negro trasero a las calles te equivocas.-

-Chá, Vin de cualquier manera te camuflajeas
en la noche, dudo que algun racista o ladron
se de cuenta de tu presencia.-

-No empieces con esos chistesitos muchacho,
no estoy de humor para soportar esa mierda.-
respondió Vin con un tono un poco rigido

-Bueno disculpa, abre el carro de una vez.-

El seguro se doblo y la tranquera del copiloto se abrió.
Los dos sonrieron volteándose a mirar el uno al otro y
aunque los dos estaban nerviosos por la posibilidad de
que algún pandillero los tomara de blanco disfrutaron
el momento.Treparon los dos al automóvil. Vin en el
asiento del conductor, el conocía mejor la ciudad.
Arrancó el auto y salió del aparcamiento. No sabían
a donde se dirigían, pero de alguna forma consiguieron
llegar a la carretera.

-¿Y que hay después de esto Vin? – pregunto Borlioni
que miraba silencioso a los demas coches que los rebasaban.

-No me lo preguntes a mi muchacho,
tu eres el perseguido.- le respondió Vin casi riendo

-Vin si me persiguen a mi lo mas posible
es que tambien te quieran atrapar a ti.-

-Bien, lo se, por eso estoy aquí hombre.-

Continuaron rondando en las arterias de la
ciudad mientras la luna alumbraba el camino,
hacia un destino desconocido, mientras
pasaban las luces destellantes de los autos
que flasheaban los ojos de Vincent, mientras
en la emisora radiofónica escuchaban a
Miles Davis,mientras los apostadores timados
se preguntaban donde estarían este par de
bastardos y ellos reían de la vida, de la vida
que les había tocado a cada uno, de la vida
de los estafados y la de ellos en la que
por fin habian dado su gran derechazo de suerte.

Como siguen las palabras al viento

"tengo adentro en el pecho, un solo presentimiento,
como de haberme tragado, una bolsa de cemento" Andres Calamaro

Tenemos atorado algo.
palabras cansadas que
nunca hemos de pronunciar.
suspiros y sonidos
que no se diferencian
de los sentimientos.
Letras y notas
que el aire se lleva.
Y tu pensaras que este
es otra porqueria de poema
las letras saldran de tus ojos
como si nunca las hubieras leido
y volaran con el viento.

El jugador

El jugador da vueltas a la ruleta
observa su suerte y si no le apetece
pone algunas monedas de su bolsillo
en la mesa de juego y le da otro giro.

Todos somos jugadores.
Algunos, se hacen adictos a ello.
Otros, solo miramos desde lejos,
sentados en un viejo sofa
con nuestros bolsillos vacios.

Maquina funcionando

Hacemos eso y el otro.
una ves. dos veces. tres mas
repitiendo y repitiendo
toda accion inutil e incoherente
porque no sentarnos con algo
de vino en un comodo sofa
a escribir unos cortos poemas
uno y otro y talves otros dos. Jajaja

(Reiros de nosotros mismos)

" Cuando no estes mirando "

 La vieja madre suicida
se tira de las escaleras
pero la silla le sienta bien.
se arropa el cuello con
una fina cuerda pero
casi en la asfixia la cuerda
cede ante su peso.
Vieja madre suicida
se entierra viva pero
no encuentra espacio
para morirentre los huesos
que los perros han enterado.
Vieja madre suicida cede
a la vida, se rinde y entonces
se resbala en la bañera.